CAFE

1.
…I come to this cafe
to read the signs of madness
on the ever-scared faces
of the by-passers

I hide my eyes between the lines
of the accountants’ book of their lives
watching their shadows
to read their thoughts

then one of them asks to sit at my table
pretending to chat (but in reality
starting an endless monologue
of his invented life
spitting out names/dates/facts)
I pretend I’m listening
& even making notes
I give him the desired nods
& smiles & sighs
in the right spots of his self-forgetting narrative
about himself
(a lecture on self-pity)

a couple of hours pass by & he
looks me in the cold reptile eye
for the first time
shivers
jumps up & leaves never looking back
nor saying a word

the next morning he drops his job
asks for divorce
or they find his corpse in the bathroom
smiling sardonically

the next evening
I come to this cafe
to read the road-signs of sadness
on the ever-sacred faces
of the by-passers
passing away…

2.
…One day you come in & pretend
to listen to my legend
smiling politely
but I can see the dimness of your eyes
while you float far away into your own
memories & cannot notice
how I knit words into a transparent cobweb
& you’re the one to be caught up
next

I look at your pale fingernails
& memories overwhelm me
images chaise me
extinguished voices & dead faces surround
our little plastic table
which now seems ephemeral
(this cafe tonight is a mirage oasis
in the desert of eternal yesterday)

did you know memory is the best hunter?

you may run away to a different continent
or into a different pair of arms
but it’s only fair there’s no difference
in where you are
you may hide in creativity
or in the daily routine of food/money/sex
you may rush from being a misanthrope
to becoming an altruist (the top
egoist of all)
but you will never escape from memory
never erase your shadow
for even having blown it all up
in your own chased mind
you can never hack the security system
of other people’s merciless database

forget it
although people tend to remember nonetheless
(in their loneliness they gasp
for a juicy bite of someone else’s privacy
falling drunk with their twin-drunkard’s blood)

relax
don’t you remember
those who carelessly approach us
in their naive praise of Mnemosina-Bacchus relationship
become alcoholics anonymous
losing their identities
together with their personalities
& personal lives

dramatis personae!
they tend to crowd in clubs
of our forgotten shadows
long after we stop recalling their names
(names indicate a person still exists)
they come to our cafe
to lose their names & lives
in our eyes…

3.
…they call me Monster & you
call me Wonder
they always mess up words
& call you by the name you gave me
whereas I am the one who calls
you by your real name
that they have given me

(you have no preference in being
one or the other
you like both titles)

at night I think you’ve no
preference in anything
for al is equal to you
& all is pretense
(it’s the weird quality of a liquid
adopting the form of any vessel
for the sake of equality)
but the light comes to blind me
of seeing the blind you
& then I don’t care whether
you need my fire
at all

I just burn

you know I would have turned you
into a poisoned steam
if I could have let go of my freezing pride
but you are right to not care, too
as long as I
don’t make your stream boil too hard
(if we both had at least one heart
for the two of us
we’d have it boiled & eaten
by now)…

4.
…I look at you across the table
& see no physical resemblance
between us but in the blank glassy lizard gaze
of paranormal sanity they often
mistake for madness
we are spiritual twins
(for it’s dubious the likes of us can
possess a soul) & thus
both have no preference
in terms of our material pretense
in our predatory games with blood & flesh
(granted a prey is fresh enough)

you are a hunting shadow of the past
I’m your reflection in a broken mirror
lie to me as I do to you
(but we don’t even care enough to lie
beside each other
in the grave we dig)…

5.
…but listen
we both buried many souls
forgetting voices/faces/names
but they continue to exist
somewhere in their created Limbo
of their memory about our past
from time to time they come
to this cafe & vomit their pain
on the eternal glass that we have set
between us & them
(ironically, the same glass distinguishes
me from you
& simultaneously it unifies us in our
perverted brotherhood)

remember the seven of us
dancing on the shore of a lost forest lake
by the chanting fire?
(soon only two of the seven will remain
& we both know who they will be)

back then, under the young spring moon
we’ve been drunk like fish
that came up to the surface to watch us
laughing insanely
at the early Christians mutated
into the urbanist pagans like ourselves
(the water was boiling with fish eye-balls
& open suffocating mouths)

I remember the Bacchic fire in your eyes
& my Maenadian song
& our mutual enamoring with Pan
& if you don’t recall it Dionysius
I’ll pour some more blood of the past
into your cup to help you
regain your blazing sight…

(2003)

***
someone hears what I think

…At times
I grow restless with the idea
of someone hearing
my thoughts

you say such fancies
often arise in an urban environment

you try to comfort me
me to whom the very word comfort
sounds meaningless
disassociative
useless in a world where everything
tends to be used or useful

I do not use words & worlds
I create them

but then come the users
& utilize every thing

so I stop

lying on my belly
looking through legs passing by
(some passing away every now &
then)
laughing quietly at myself
lying here on my belly
in the middle of an avenue
in the middle of the city
I catch my idée fixe again

someone is listening to me thinking

my every little thought then
exploits another Hiroshima
(the radiation of fear
burns my cells away
they now phosphoresce in the dark
& I can read
the cuneiform poetry
on my palms in lightless night)

I catch a peacock-tail of my
obsession
& every tiny image
in my head
blows the trumpets of Jericho

so I run

seeking a shelter
(an air-raid shelter)
& find one
but the ideas detonate inside
echoing, resonating
from each wall (& a ceiling
& a floor)
of each quasi-saving pseudo-cave

someone hears what I think

so he must know
how I feel about it
he must be grinning
the Great Cynic
the ear of the world I’ve
created

so I create a word
a clockwork bomb of a word
& set the time
& wait

(you wish to hear the word)

oh you will (you certainly will)
for it is you
listening to my thoughts…

(2002)

***
…Once in a while the Great Inquisitor of me
finds two creatures, dead
having eaten one another
The dilemma is
they both started eating the other
from the head

What I hear is
the echo of the future yet to come
visions of great transcendent light
are frequent and freak visitors
in the dusty prison cell
of my brain (supposing a woman has one
or at least pretending she has)

my fatal fantasies are the inquisitors
to put me in the Poe’s
most-desired well
in which I fight for th’ right to be oppressed
by the eternal wraith

I pause and pose
then pass the border of the height
the figure of infernal fire
with burned-across angelic wings
is me
I am my greatest devotee and fan

the altar thirsts for magic juice
th’ timeless infinity holds its breath
and fears to be abused
I dig the grave for gnawing skulls
and let the future free…

(2002)

(карманный классификатор)

…Ведьмы потому так безобразны
что платят за силу
здоровьем и красотой
наглядный пример
отражения деяний и отношения на лице
и теле

вампиру бессмертно скучно
с самим собой
и он стремится высосать жизнь
других до капли
он не страстный и загадочный
а либо голодный
либо его тошнит после всего
чего он там наглотался

оборотень хочет быть кем-то другим
не собой
а кем-то сильным и смелым
и свободным
работает каким-нибудь клерком
ходит в походы
в особо запущенных случаях –
с гитарой

призраки страдают от нехватки внимания
и незавершенного гештальта
полтергейст как перверзный нарцисс

зомби – рабы системы
жертвы маркетинга
мастера флешмоба
прекрасные командные игроки
такие делают Черные Пятницы и революции –
за других

орки, эльфы, тролли –
существа одного порядка
обитатели виртуальных глубин
всегда готовы умереть или убить
за свои идеалы
и шутки ради
их можно купить
если преподнести оплату в виде приза
или дани

феи –
это ведьмы
в эмбриональной стадии развития

листы для заметок…

***
…Кто эти люди
лайкающие беспомощность
комментирующие недоумение
делающие репост в рифму к селфи
кто эти люди на экране твоей ладони
чья это жизнь листается снизу вверх
почему ты никого не узнаешь
ничего не знаешь
никуда тебе не нужно
зачем ты сейчас живешь
почему не боишься…

(погоня за белым скроликом)

…С тоски на радостях запостил селфи
обновил статус
наотмашь отлайкал ленту
социальные сети – рай интроверта
эдемский садик для великовозрастных деток
приют одиноких
оплот психопатов
свет мой зеркальце для нарцисса
отвал башки для орфея
идеальная имитация социальной жизни
до отказа заполненная свежими новостями
значимыми событиями
важными дискуссиями
нашпигованная актуальным контентом по самое не балуйся
что у вас нового
о чем вы думаете
вселенная жаждет твоей реакции
бесценного мнения
щедрого комментария
не стесняйся тесноты мира
четыре рукопожатия – и день прошел
всех нас однажды отсюда выгонят
за бесстыдную наготу…

***
…Ты спрашиваешь, как дела, что нового
ждешь новостей
что я могу ответить
что ничего не меняется
не происходит
не настает
никогда не перестает
не рассказывать же тебе
что встало солнце…

***
…Заснуть
в темноте и в темноте
проснуться
встать
выпить едва не пролитой воды
положить стакан на бок для верности
резко вдохнуть для храбрости
и выйти
не оглядываясь на эпитафию…

ОТВЕТЫ НА ВОПРОСЫ «ДВОЕТОЧИЯ»:

1.На каких языках вы пишете?

Родной русский, идейно близкий английский.

2.Является ли один из них выученным или вы владеете и тем, и другим с детства?

Английский выучен, конечно. А литовский, мимо которого прошло мое детство, — так и не выучен, но таки вымучен.

3.Когда и при каких обстоятельствах вы начали писать на каждом из них?

На родном обстоятельства сложились так, что писать меня учили в первом классе, а не как сейчас модно — с трех лет. По-английски попытки были в 17-18 в виде т.н. lyrics для рок-группы друзей, тогда-то и было накрепко усвоено, что я — не поэт-песенник.

4.Что побудило вас писать на втором (третьем, четвертом…) языке?

Вполне предсказуемо, побудили битники, которыми я зачитывалась в американском колледже, базировавшемся в Клайпеде.

5.Как происходит выбор языка в каждом конкретном случае?

А нет выбора как такового — слова сами выбирают, на каком языке зазвучат.

6.Отличается ли процесс письма на разных языках? Чувствуете ли вы себя другим человеком\поэтом, при переходе с языка на язык?

Бог миловал.

7.Случается ли вам испытывать нехватку какого-то слова\понятия, существующего в том языке, на котором вы в данный момент не пишете?

Разумеется. Я вообще довольно косноязычна в устной речи. Текстоид чистой воды.

8.Меняется ли ваше отношение к какому-то явлению\понятию\предмету в зависимости от языка на котором вы о нем думаете\пишете?

Скорее, обогащается взаимопроникновением языков.

9.Переводите ли вы сами себя с языка на язык? Если нет, то почему?

Попытки были, это оказалось еще смешнее, чем в оригинале.

10.Совмещаете ли вы разные языки в одном тексте?

Единожды, очень простенько, а потому вполне удачно.

11.Есть ли авторы, чей опыт двуязычия вдохновляет вас?

К сожалению, пока не прочла вопрос, вообще не замечала и не задумывалась об этом. Никто не приходит на ум так навскидку.

12.В какой степени культурное наследие каждого из ваших языков влияет на ваше письмо?

Не смогу этого отследить. Тут нужно смотреть со стороны. В моем случае, скорее, текст пишется посредством меня, инструмент письма не рассуждает критически, а если чувствует откровенную слабость, то просто вымарывает, а не правит.