Спел щегол — и вышел вон.
Грустно закрывать сезон?
Если осень к нам пришла,
Знай — во Франции весна.

Март парижский дышит рядом,
Согревает осень взглядом,
Он все ближе, ближе, ближе
— Теплый ветер из Парижа.

Тут как тут — мой вечный сад,
Сад, где статуи журчат,
Улыбаются фонтаны,
На ветру звенят тюльпаны.

Март парижский входит прямо
В сны Боэдо, в парк Лесама.
Серой площади Лавалье
Остановит увяданье.

Где уныло раздается
Крик охрипшего торговца:
«Покупайте, еще свежий»,
Март развеет морось-нежить.

Я в саду том научилась
Разным музам поклоняться,
Там мне музыка певала,
Там мне живопись сияла,

Там поэзия шептала,
И я чиркала словами:
Все зажечь пыталась сердце,
Это сердце из асбеста.

Сердце было, как с открытки:
Блестки, золотые нитки,
Не умолкнут голубки,
Не расцепишь две руки.

Сад, где Пруст и Ренуар,
Дебюсси, Расин, Ронсар,
Все герои и святые
До сих пор бросают в жар.

Чары Фора и Форе
Не поблекли на земле,
Эта книга — не для чтенья,
А для пенья в тишине